Есть в Севастополе район. Давно
Его назвали люди Красной Горкой.
От маков, что ли, всё кругом красно,
И отдаёт во рту травинкой горькой.
Я маленькой любила здесь гулять,
Тропинками знакомыми бродила.
Придя домой, садилась рисовать —
Служили краской красные чернила.
Я красным цветом красила поля,
И небо над полями полыхало.
На красной Горке красная земля
Должна быть, я наивно полагала.
Обидно улыбались мне в лицо,
Насмешек мне немало доставалось.
Я с плачем выбегала на крыльцо
И долго с той обидой оставалась.
И только старый Костя-инвалид,
Прошедший всю войну простым солдатом
И утверждавший, что нога болит
А ногу потерял он в сорок пятом),
Мне говорил печально и светло:
— А ты не слушай их, рисуй…
Не скрою,
Здесь, дочка, столько люда полегло!..
Она и вправду красная.
От крови…
Давным-давно уже солдата нет,
Но что земля красна от крови, знаю.
Позднее я узнала: красный цвет —
И цвет любви, и флаги Первомая,
И звёзд Кремля далёкий ясный свет,
Салюта цвет в победном сорок пятом…
За то, что я открыла этот цвет,
Я благодарна старому солдату.
