СЕРГЕЙ БОРЗИКОВ
Ее письма
Не смогла выкинуть книги,
Убрала только дальше на полку,
И прочла еще раз через строчку
Твоих писем неровную стопку.
Я пишу тебе из Вероны...
Небо в трауре каждый день,
Каждый час в похоронном звоне,
И твой голос за мною, как тень -
Будто шепчешь: остановись же...
Постояла, смотря на зарю.
А в последней твоей записке,
На промокшем клочке от виски
(я надеюсь) было: "люблю".
Да, ты можешь меня ненавидеть,
Но во сне ты часто нас видел -
Как идем мы с тобой к алтарю...
И теперь я могла бы приехать,
Если б знала, что ты меня ждешь...
Что пустую безликую встретишь
(было семь... а остался лишь ветер),
И на веру мою ответишь...
Поезд в восемь. Париж в билете,
В графе: "прибывает в город..."
Я целую на прощание ветер,
И молюсь всем перронам на свете,
Чтобы только меня не встретил
Без тебя
Одинокий город.
«Болезнь: Любовь»
Знаешь, после пребывания рядом с тобой
Все остальные – тени.
Тактильные рецепторы помнят до сих пор
Мои отпечатки пальцев на твоем теле.
Нейроны любви в голове потеряли покой.
Знаешь, все мезо-личности в моей шизопатийной
Раскрученной в хаосе голове встали в строй,
И всё, и всё только из-за твоего: Нет.
Постой, не говори и слова: я друг,
Я знаю, что для тебя – чужой,
Но вдруг мы окажемся снова
Столь близко, что каждое утро вдвоем
На разных постелях рядом.
И вдруг единственный мой поцелуй изменит
Ритм твоего сердечного взгляда
На бессрочную привычку
Быть физо-психически рядом
В точке пространства со мной.
Знаешь, мой диагноз – любой,
Со словом «Влюблен».
***
Как скоро забуду твои глаза,
И запах волос - он всегда по-осеннему свеж и горчит земляникой!
И нежность твоих не заласканных грубостью губ,
И твой голос - лишь в песне он скрипка, а так, как улыбка по-зимнему остр и тонок...
А забуду, придумаю вновь:
Губы, руки, лицо - из глубин мироздания достану, от эпох сотворения мира ты жива и живешь.
Моя хрупкая кошка-богиня,
Ты во мне обретешь...
Не того, что ждала, да и я, каюсь, верно в другой не искал твоих черт и желаний...
От того, так пустынно,
И миры, черт возьми, всех мирозданий
Не способны тебя заменить...
На соседней подушке,
Каждым утром - утром-игрушкой, где есть сон, голоса и тот свет - на который идти не устану,
И великий секрет, почему я тобой одарен,
И великий секрет, почему я тебе в наказание.
Записка
Бутылка разбита,
И выпито кофе.
Записка прибита...
На ней кривой почерк.
Три слова:
"Убита. Простите. Уходит".
Значение забыто...
А было?
Не помню!
Все стерло блаженное хмурое утро -
Заснули мы вместе,
Проснулись с луною.
Но это никак, ничего не изменит...
Осколки бутылки хрустят под ногою.
Убита - тобою! Оружие? Слово!
Прости если что, а ладно.
Уходит - последнее слово,
Значение не помню,
Но смысл:
Останься. Живу лишь тобою.
