СЕРГЕЙ БОРЗИКОВ


 

Ее письма

          

Не смогла выкинуть книги,
Убрала только дальше на полку,
И прочла еще раз через строчку
Твоих писем неровную стопку.

Я пишу тебе из Вероны...
Небо в трауре каждый день,
Каждый час в похоронном звоне,
И твой голос за мною, как тень -

Будто шепчешь: остановись же...
Постояла, смотря на зарю.
А в последней твоей записке,
На промокшем клочке от виски
(я надеюсь) было: "люблю".

Да, ты можешь меня ненавидеть,
Но во сне ты часто нас видел -
Как идем мы с тобой к алтарю...

И теперь я могла бы приехать,
Если б знала, что ты меня ждешь...
Что пустую безликую встретишь
(было семь... а остался лишь ветер),
И на веру мою ответишь...

Поезд в восемь. Париж в билете,
В графе: "прибывает в город..."
Я целую на прощание ветер,
И молюсь всем перронам на свете,
Чтобы только меня не встретил
Без тебя
Одинокий город.

                                                                    

                                       «Болезнь: Любовь»



 

Знаешь, после пребывания рядом с тобой

Все остальные – тени.

Тактильные рецепторы помнят до сих пор

Мои отпечатки пальцев на твоем теле.

Нейроны любви в голове потеряли покой.



 

Знаешь, все мезо-личности в моей шизопатийной

Раскрученной в хаосе голове встали в строй,

И всё, и всё только из-за твоего: Нет.

Постой, не говори и слова: я друг,

Я знаю, что для тебя – чужой,



 

Но вдруг мы окажемся снова

Столь близко, что каждое утро вдвоем

На разных постелях рядом.

И вдруг единственный мой поцелуй изменит

Ритм твоего сердечного взгляда

На бессрочную привычку

Быть физо-психически рядом



 

В точке пространства со мной.



 

Знаешь, мой диагноз – любой,

Со словом «Влюблен».



 

***

Как скоро забуду твои глаза,
И запах волос - он всегда по-осеннему свеж и горчит земляникой!
И нежность твоих не заласканных грубостью губ,
И твой голос - лишь в песне он скрипка, а так, как улыбка по-зимнему остр и тонок...

А забуду, придумаю вновь:
Губы, руки, лицо - из глубин мироздания достану, от эпох сотворения мира ты жива и живешь.
Моя хрупкая кошка-богиня,
Ты во мне обретешь...

Не того, что ждала, да и я, каюсь, верно в другой не искал твоих черт и желаний...
От того, так пустынно,
И миры, черт возьми, всех мирозданий
Не способны тебя заменить...

На соседней подушке,
Каждым утром - утром-игрушкой, где есть сон, голоса и тот свет - на который идти не устану,
И великий секрет, почему я тобой одарен,
И великий секрет, почему я тебе в наказание.



 

Записка

Бутылка разбита,
И выпито кофе.
Записка прибита...
На ней кривой почерк.
Три слова:
"Убита. Простите. Уходит".
Значение забыто...
А было?
Не помню!

Все стерло блаженное хмурое утро -
Заснули мы вместе,
Проснулись с луною.
Но это никак, ничего не изменит...
Осколки бутылки хрустят под ногою.

Убита - тобою! Оружие? Слово!
Прости если что, а ладно.
Уходит - последнее слово,
Значение не помню,
Но смысл:
Останься. Живу лишь тобою.