ПОРОЗНЬ
Очень холодно этой весной,
руки стынут в прогорклом предчувствии.
Я уже не прошу быть со мной –
научилась мириться с отсутствием
ваших глаз, ваших фраз, ваших нот,
непомерного вашего эго.
Пустота виновато бредет
по проталинам грязного снега,
по стеклу омертвевших сердец –
кровоточа босыми ступнями.
И безжалостный март, словно жнец,
рассекает межу между нами.
Ведь могло, но, увы, - не срослось.
То ли снег, то ли дождь, то ли морось
снова вымочит души насквозь:
мне – не там, вам – не здесь…
в общем… порознь.
НЕ ПОМНЮ
Но можно мне хотя бы помечтать?
О том, что я почти уже не помню
тяжелых вод взъерошенную гладь
в обрюзгшем утре, пасмурном и сонном.
Не помню обнаженные мосты –
горбы поникших, выцветших верблюдов.
И как тоска спускалась с высоты,
не удержавшись на небесном блюде,
и оседала каплями дождя
на том лице, которое забыла…
…как нервно корчилась, пульсировала, билась
на шее жилка, стыдно память бередя.
Мне можно помечтать о том, что я
перечеркнула, разлюбила понемногу
далекий город за спиной у Бога,
который врос, зубами вгрызся, вмерз в меня?
Как были улицы в нем мертвенно тихи –
к ушам прижатые холодные ладони
не заглушали уходящие шаги
того, о ком почти забыла и не помню.
ВЫМОЛЮ
Небо загрустило и промокло,
вылиняли в серый облака.
Мне влюбленно, счастливо и робко –
я, как этот тихий дождь, кротка.
Девочкой тщедушной, незнакомой
гордость потопталась и ушла,
с одиноким и бессильным стоном,
а взамен – упругих два крыла.
Нити в небе вспыхнули, остыли,
замерцала млечная река.
Ласточкою вдаль на новых крыльях
улечу – стремительна, легка.
Мне когда-то сердце грубо вынули,
раскурочив больно мою грудь…
Я теперь тебя у Бога вымолю –
на коленях, ниц – конечно, вымолю –
имярек, навзрыд…
Ты просто будь!
ВОЗВРАТИ МНЕ МЕНЯ
Возврати мне хотя бы чуть-чуть
меня прежнюю, Господи, сильную!
Поглупевшую, не обессудь,
не оставь меня, бесфамильную…
Притворяюсь живой – может быть
кто заметит… Завистливо небо.
Ни волшбы, ни борьбы, ни судьбы…
отчего же ты, Отче, разгневан?
Отчего мне так тяжко идти,
растеряв неимущую младость,
то, чего не удержишь в горсти,
и босую, глубинную радость?
Притворяюсь живой… может быть
кто заметит, ведь сердце – не камень.
Ни судьбы, ни алчбы, ни мольбы…
только ветер гуляет дворами.
Возврати мне меня, налегке,
и забывчивость юности, Боже!
и седой волосок на виске –
на любимом… и шрамы на коже…
